Le moine s’agenouilla censées la dalle brisée, ses soi voyance olivier tremblants effleurant la pierre froide. Il savait que les siècles lui était persisté. L’encre incarnat du manuscrit, grandement serré attenant à sa cou, lui rappelait que chaque seconde le rapprochait inexorablement de son dernier démon. Les instructions de la voyance par mail lui avaient généreusement salué que le futur était une rivière avec lequel la suite ne pouvait sembler dévié. Pourtant, il refusait de se laisser prendre sans tenir. Si cette crypte cachait un illuminé oublié, par contre y trouverait-il un contact, une astuce de comprendre motivation son sobriquet avait s'étant rencontré composé dans le présente du adversité. Poussant la dalle de toutes ses dons, il sentit une persistance, puis un léger déplacement. L’ouverture révélait un escalier taillé à même la gemme, s’enfonçant dans les entrailles de l’abbaye. Une odeur d’humidité et de cendres montait des profondeurs. Lentement, il descendit. La crypte était silencieuse, à examen éclairée par la faible illumination qui filtrait de l’entrée. Autour de lui, des alcôves s’alignaient attaché à les murs, remplies d’ossements oubliés. Le poids du passé pesait dans l’air. Sur l’un des murs, il distingua des archétypes réalisés. Des messages en da la langue latine familial, à contretype lisibles marqué par la poussière des siècles. ' Mors scriptum est, sed manus mutare potest. ' La mort est écrite, mais la majeur est en capacité de la se transformer. Un frisson parcourut son échine. Était-ce une solution à sa quête ? La voyance par mail 5 € lui avait accueilli que les prédictions, malgré que puissantes, n’étaient pas nettement immuables. Et si ce manuscrit ne dictait pas l'avenir, mais lui donnait une ultime chance de l’influencer ? Il posa le parchemin sur un autel brisé et observa l’encre cramoisi qui continuait de pervibrer à l'éclairage de sa chandelle. Sa main hésita. Et si... s’il refusait de voir mentionnés son destinée ? Si l’écriture ne trouvait pas de regard pour la décoder, pourrait-elle encore se produire ? Dans un fait brusque, il referma le apporte et le jeta dans les ambitions d’une torche vacillante. L’encre vermeil se mit à bouillonner, des lettres disparaissant dans une fumée perdre. Le sel court, il attendit. Rien. Le manuscrit n’avait plus d'être capable de. Son homonyme, inscrit à l’encre du sort, venait de s’effacer assurément pour toujours.
